TRAHIR POUR TRADUIRE

Traduire une oeuvre littéraire est un exercice pé­rilleux. L'oeuvre littéraire est l'expression d'un être humain face à son époque à travers un langage. Il vé­hicule le passé d'un peuple, les con­tradictions d'un monde, le drame d'une vie. C'est l'hu­manité en train de se faire ou de se défaire à tra­vers une con­science.

Vu du dehors, le passé d'un peuple est forcément une parti­cularité ou, à la limite, une abstrac­tion. Les con­tradictions du monde vues d'un pays ou d'un autre sont for­cément diffé­ren­tes. On peut les comprendre par des catégo­ries de pen­sée, on ne saurait les éprouver. Enfin, qu'est-il de plus inac­cessible que le drame d'une vie ?

Pourtant, un vers de Homère, un chant de la Bible, un pas­sage du Capital, un texte de Sartre, un roman de Moravia émeuvent. Qu'est-ce qui, au-delà des siècles, par-delà les cultures, fait qu'un individu retrouve son humanité dans le langage d'un autre individu ? En cela réside sans doute le plaisir de traduire : c'est une quête, un voyage vers cette zone d'ombre où l'univer­sel, l'éternel se réalisent dans la plus mortelle des soli­tudes : une existence humaine. En cela réside aussi la difficulté de traduire : cette zone d'ombre émerge au-delà du sens des mots. Elle est à la fois idées, images, sons et rythme. Comme l'âme hante le corps, c'est une présence en deçà de la présence du langage, c'est le fan­tôme d'une liberté. Traduire, c'est partir à la re­cher­che de ce fantôme, c'est retrouver entre ses bras quelque chose de plus que le corps de l'être aimé, c'est recréer dans un autre lan­gage l'atmosphère d'une oeuvre, cette conscience des abî­mes qu'aucun mot ne peut exprimer mais que tout lecteur recon­naît au dé­tour d'une phrase.

Pour ce qui concerne la traduction de textes vietna­miens dans une langue européenne la diffi­culté est notamment ag­gravée par quelques caractéristiques du vietnamien. D'abord il s'agit d'une langue monosylla­bique. Un objet, une couleur, une idée ... s'ex­priment en un seul son. Ensuite c'est une langue très musicale. Le même son se prononce sur des tons différents qui correspondent aux notes de la gamme dans la musi­que tradi­tionnelle. Selon le ton, le son change de sens. C'est en fait un autre mot. Par exemple :

 

 

Souvent la répétition d'un mot imprime une nuance indéfinissable par un autre mot. Dans ce cas, le glis­sement de sens est obtenu purement et simplement par la musique. Il est quasiment intraduisible. C'est aussi le cas des concepts qui s'ex­priment par deux mots qui ne sont que des variations de ton du même son. Par exemple, pour exprimer l'idée et la sensation d'une profon­deur infinie on peut utili­ser les mots "th‡m thÆm". Ce qui pourrait se traduire par "insondable". On aura traduit le concept. Mais du coup on a perdu le caractère quasi charnel de l'ex­pression, ce glissement de son qui résonne comme une invi­tation à pour­suivre à l'infini la profondeur d'un ciel. In-sondable serait plutôt une invitation à s'en tenir là !

Enfin, la langue vietnamienne est très contextuelle. Evidemment toutes les langues humaines le sont, mais à des degrés divers. Dans la langue vietnamienne la construction des phrases obéit à peu de contraintes syntaxiques et gram­maticales. On utilise aussi très peu de conjonction. Un même terme peut s'utiliser comme verbe, nom, adjectif, ad­verbe selon sa posi­tion dans la phrase et ses relations avec les autres termes. Ces caractéristiques aboutissent à une forme d'expression extrême­ment dense sur le plan des idées et des images, soutenue et nuancée par la musique. Aussi la traduction textuelle d'une courte phrase viet­namienne d'une ligne aboutit neuf fois sur dix à une phrase en Français deux à trois fois plus longue. On ima­gine aisément les con­séquences.

En ce qui concerne la littérature contemporaine viet­namienne, un phénomène nouveau rend en­core plus malaisé l'appréhension des textes.

Actuellement une génération d'intellectuels, d'artistes, d'écrivains, de dramaturges ... se lèvent, qui réclame de pen­ser le monde et la condition humaine pour son propre comp­te, par ses propres moyens. Elle est natu­rellement amenée à briser le car­can de la langue de bois, à se ré-ap­proprier l'his­toire, la culture, à inventer d'autres formes d'expression, bref à réincarner le lan­gage. Privée de contact avec le monde contemporain par une censure et un blocus étouffants, elle se dé­brouille avec les moyens du bord. Pour le moment, les oeuvres les plus belles, les plus intéressantes se révè­lent, à travers le questionnement du langage, comme un questionnement du monde, c'est-à-dire une mise en ques­tion de soi dans le plein sens du terme : appré­hension dou­loureuse, ré­voltante de soi au monde. Ce renouveau du lan­gage, il faut ap­pren­dre à le détecter, à le comprendre, à le sentir. Le plaisir de traduire, c'est aussi cette obligation : faire sen­tir ces tâtonne­ments, ces interroga­tions, cette aspi­ration, cette vo­lonté, cet amour, bref, faire entrevoir cette tentative de resti­tuer au langage son contenu humain, en un mot, cette résurrec­tion d'une langue.